Um Encolher D'ombros

Sim, não vale a pena, mas porra, é tudo o que tenho! O pensar no passado, o definhar a minha existência em relação ao futuro. Sentir que mesmo que tenha missão esta nunca será cumprida, nunca será iniciada sequer, ou pior, será deixada a meio, assim como tudo e qualquer coisa na minha vida, a morte prematura de iniciativas, as escolhas erradas no momento errado.
Um mar de lágrimas por chorar e meio balde de sangue por encher, e nem um nem outro tenho possibilidade de fazer. Existe vontade, sempre existiu, e vontade para tudo, mas sabes quando todas as vontades que tens encalham umas nas outras? Sim, é uma constante. E sabes qual é a outra constante? Mais ou menos aquilo que acabaste de pensar, "é a vida". Não o ser a vida, mas a resposta que te dão sempre que dizes o que sentes, sempre que te abres um bocadinho pequenino para não ser demasiado, "é a vida". Sim, realmente a vida é abrirmo-nos e falar para o boneco, para a parede, e é por isso que falo sozinho, a sério, falo e respondo a mim próprio, tenho conversas, e sabes porquê? Porque mais ninguém as tem. Ninguém fundamenta respostas, ninguém tenta perceber os porquês ou sequer se esforça. Por vezes há alguém que pergunta algo que poderia indicar o início de uma conversa resumidamente agradável de uma maneira subconsciente, mas nem isso, é sempre tudo tratado com ignorância ou desdém, uma competição para demonstrar quem sofreu mais, porque se "eu hoje trabalhei 12 horas" então "isso não é nada eu trabalho 10 horas 6 dias por semana" e aí "o meu trabalho é pesado" e no fim de contas o que poderia ter sido uma conversa calma, com preocupação e cautela acaba por ser uma competição sem escrúpulos porque "eu estou pior do que tu". Parece que as pessoas querer ser as vencedoras de algo e como não o são em mais nada, pelo menos levam para casa o troféu de maior sofrimento.
Tanto plano, tanto cuidado, tanta conta feita para tudo dar certo, e adivinha? Aham, tudo por terra, tudo por água abaixo, tudo na lama! Tens sempre tudo na lama! Porquê? Porque a única coisa que tu fazes é merda! Quantas vezes não ouviste já a expressão "bela merda"? Foram tantas que até já quase que respondes por esse nome. Uma atrás da outra as folhas caem da árvore que te viu crescer, a árvore que plantaste, que regaste, que abraçaste, a quem deste água, carinho e amor, a quem deste tudo de ti. Não te deu frutos, apenas sombra em dias de inverno. Da chuva não te protegeu, do medo não te escondeu.
E acima de tudo sentes-te a envelhecer mais rápido que os demais, a cada fôlego teu são meses que se te esvaem e um dia hás de falecer, esse dia pode estar ainda longe, mas, neste momento, quase que sentes como se fosse já amanhã. Sentado à beira do precipício, o impulso é para te atirares, e afinal, já te atiraste para tanto outros que desta vez talvez não doa...mas vai doer. Tu sabes que vai doer porque, repara bem no sítio em que estás, dessa queda não sobrevives, não sozinho, não assim. E quem te dará a mão agora? Qual é o primeiro nome que te vem à cabeça? A sério? Achas que te vai ajudar? Pff, acorda que isso tem jeito de sonhinho bom. Não passas de uma criança iludida agarrada a um peluche desfeito. Quê, ainda falas com ele à noite não? Sempre que podes? Grandes chapadas que tu precisas levar, que grandes senhoras marretadas tens que mamar nesses cornos. Sabes o que o mundo quer saber de ti? Um encolher de ombros. Sabes o que importas para o mundo? Um encolher de ombros. Sabes que falta fazes? Um mísero encolher de ombros muito mas muito esforçado. Então porque não fazes o mesmo e encolhes tu os teus ombros? Afinal de contas, se não os consegues vencer, junta-te a eles.

puñetazo rosa de la justicia

Hey mundo... Bem, já há uma porrada de tempo que não debito aqui palavras desconexas... Possivelmente por preguiça, ou por não ter nada para dizer... Ou talvez até por medo...de...sei lá... Olha medo de ter que escrever algo que não sabia sobre o que escrever. O que estou a tentar explicitar é que nem sempre é fácil escrever, e se houve uma altura em que era aquilo que me fazia sentir bem (aliás, daí adveio a necessidade de criar este espaço originalmente chamada "Sentimentos Por Poemas", ainda te lembras?) hoje em dia já não acontece o mesmo. O tempo passa, e desde que descobri a escrita como antídoto já lá vão quase 10 anos, já muito mudou, já muito passei, já em muito pensei, e de certeza que demasiado e em coisas que não mereciam sequer um décimo do tempo perdido. Ah... lembro-me de estar a estas horas a escrever (altas horas da noite naquela altura), às vezes a ouvir música, outras no conforto do silêncio, lutando para deixar em palavras e nunca agir... e agora que repenso, ocorre-me a sensação de que talvez tenha aplicado isso demasiado à minha vida, escrever, esquematizar, planear demasiado e...fazer que é bom, nada. Não é caso de preguiça, não é caso de falta de vontade ou de falta de incentivo próprio. É sim o medo, a dúvida, o triste respirar de um ser risonho e reptiliano, de olhos claros e penetrantes...
Comecei a escrever com uma intenção e entretanto já se me escafedeu... Estou a fazer como antes, escrever, não pensar, com pequenas excepções em termos de forma... e sim, a ouvir música. Sei que influencia, mas o silêncio neste momento é me desconfortável, faz-me pensar. penso demasiado nestes últimos anos... Sobre o que aconteceu e não devia ter acontecido mais principalmente, mas também sobre tudo aquilo que devia ter feito e não fiz...mais coisas diversas de um leque interminável de reboliços contínuos e frustrantes. É como se fosse uma ovelha presa num rebanho de cabras

(btw, 200 mensagens, yoo-hoo...)

Viagem Para A Terra Do Nunca

E agora que sei que talvez já não pertenço a lado nenhum, parto em direção ao que espero ser um novo rumo na minha velha vida. Já lá vai a altura em que viajar de autocarro significava embarcar numa aventura excitante, que trazia sempre algo de novo e benéfico. Agora não, estas viagens estão limitadas a visitas ao médico e a pequenos pontos da minha antiga vida, os meus antigos amigos e as minhas antigas feridas. Já é tempo de arranjar feridas novas, mas estou confinado a viver os mesmos percursos, os mesmo lugares, e a cometer novos erros com as mesmas pessoas... Já é noite, temo não chegar a casa a tempo de te ver, de te ter lá para mim, um abraço, um beijo, um aceno que seja. Mas tu não existes, não passas de uma fotografia, de um reflexo no espelho que a minha tão teimosa mente adora colocar apenas para causar mais demência... Estou farto de mim, quero renascer de novo mais uma vez. Noutro lugar, noutra cultura, com novas expectativas e novos objetivos  novas rotinas, novos hábitos, novas pessoas, lugares, crenças... Mas o que quero e o que gosto enredam-se com o que pode ser, e por isso a única coisa que posso fazer é escrever...

Mystique Résidence - Parte Cinco

                Começas lentamente a levantar os teus braços. A espreguiçar-te. Abres a boca e soltas um enorme bocejo. Esticas os braços o mais que podes, depois as pernas. Abanas o corpo como se te estivesses a chocalhar e fazes tremer os lábios com a força dos abanões. Gostas disso, parece que os lábios te vão saltar da boca, o que é tanto macabro como refrescante, dá-te uma sensação de liberdade. Esfregas os olhos e pisca-los várias vezes, depois tentas piscar um de cada vez, mas ainda não é hoje que consegues fazê-lo apenas com o direito. Olhas em volta a analisar o espaço, está como o encontraste. Um colchão e algumas mantas rotas, estás entre os dois. Depois de uma noite de pesadelos que pareciam mais reais que a tua própria vida, o que menos queres é saber que alguém esteve no mesmo sítio que tu enquanto dormias. Sentes-te cheio de energia estranhamente. Pões-te de pé num pulo, mochila às costas e abandonas o edifício abandonado. Fazes anos hoje. Será por isso que estás tão elétrico? Não acreditas realmente nisso, afinal de contas o teu aniversário não te trazia grandes alegrias. Por outro lado, desta vez podes celebrar o teu aniversário à seria, como bem te apetecer. Isso dá-te uma ideia e começas a planear algo, o único problema é que pareces estar numa cidade fantasma. Avanças em frente, para o que pensas ser o interior da cidade. Depressa te apercebes de que estás certo, os edifícios começam a mostrar-se mais bonitos e com um tratamento melhor. Pinturas mais frescas, designs mais modernos, até gostas do que vês. Tens de um lado uma fileira interminável de vivendas germinadas, cor-de-rosa, daquele que faz doer os olhos, todas com uma cercazinha branca, caixa postal à entrada, relva verde aparada e casota de cão colada à varandinha de fazer vista bonita. Tal como nos filmes americanos. Apostas contigo mesmo que nas traseiras devem ter uma pequena horta com as coisas mais básicas e fáceis de tratar, algumas alfaces, tomateiras, salsa, e uma ou outra coisa. Se há uma coisa que crises económicas têm de bom é que obrigam as pessoas a tentar dar a volta a situações difíceis, neste caso, um novo olhar sobre a agricultura de quintal. Aproximas-te muito devagar, cauteloso, na esperança de conseguir um tomatinho suculento para um pequeno-almoço energético. O cheiro a relva fresca acalma-te e dás por ti a snifá-la literalmente, aliás, a farejá-la. Chegas às traseiras, encontras o que procuravas, umas tomateiras bem carregadas. Arrancas dois dos seus frutos (ou dos seus legumes?) e foges dali como o diabo foge da cruz. Com um enorme sorriso vitorioso vais trincando os tomates, que, estranhamente, são crocantes por fora mas tão fofos por dentro que se desfazem assim que te tocam na língua. Desatas a rir às gargalhadas quando te vem à memória cenas de uma comédia que viste uma vez, que tinha como objetivo gozar com os filmes pornográficos de segunda, terceira e quarta categoria, mas que acabou por não ter piada nenhuma, no entanto tinha uma cena em que dois amigos faziam sexo com tomates aquecidos no micro-ondas e não corria lá muito bem.

                Já caminhas há cerca de quarenta e cinco minutos, ao teu redor existem agora enormes mansões em marfim, ouro e pedras preciosas, o que te faz questionar, agora mais que nunca, onde raio estás. Finalmente chegas a um cruzamento em que não podes seguir em frente, apenas direita ou esquerda. Ambas as rotas são estreitas e têm casas muito diferentes das que encontraste até aqui, todas são baixas e caiadas de branco. Pões-te a pensar que caminho seguir. Direita ou Esquerda?

DIREITA

                Algo te diz que o caminho da direita é preferível. Caminhas por alguns minutos e o cenários não muda. Gradualmente as casas começas a ficar mais altas e viras algumas vezes, já estás farto de andar e está um calor enorme para um dia de primavera, o facto das casas refletirem o sol também não te ajuda em nada, voltas para trás. Caminhas por mais uns minutos até te aperceberes de que há algo diferente, que não estás a seguir o mesmo caminho que anteriormente, entras em pânico. Encostas-te a uma parede para tentares reconstruir na tua cabeça as voltas que deste quando, do nada, ouves passos. São passos leves e rápidos, podem pertencer a uma criança por exemplo, mas não viste ninguém desde que cá chegaste, e não passaste por nenhuma porta desde que tomaste a decisão de virar para a direita. Recompões-te e segues por onde pensas ser “para trás”. O dia que começou sendo tão alegre está a tornar-se mais obscuro, começas a cansar-te da ideia de ires correr mundo e viver por ti próprio, é difícil. O céu começa a embrulhar-se, assim, do nada. Não havia nuvens até há cerca de cinco minutos, e agora nem um raio de sol é percetível. Ecoam pequenos risos, mais uma vez, de criança, e deixas de achar piada à brincadeira. Adensa-se um nevoeiro à medida que andas mais rápido. Tropeças. Cais. Alguém te fez uma rasteira e agora te pontapeia enquanto estás no chão. O nevoeiro é tão cerrado que nem vês as tuas mãos. Algo de dentes cerrados está encostado à tua espinha. Sentes a tua pele a rasgar. Soltas um grito enorme seguido de guinchos de dor, afinal de contas estão a serrar-te ao meio. Não te conseguiste levantar e sabes que agora já nunca o farás. Tal como um dia alguém te disse, não passas de uma criança perdida. A tua viagem acaba aqui.

ESQUERDA

                Atiras uma moeda ao ar, se calhar cara vais para a direita, se calhar coroa é a esquerda que escolhes. Coroa. Rodas o teu corpo noventa graus no sentido oposto ao dos ponteiros do relógio e dás o primeiro passo em frente. Sentes um arrepio na espinha, repentino, sem razão de ser. Não ligas muito a isso e segues em frente, as casas brancas não são lá muito convidativas e devido ao desconforto caminhas mais rápido. Começas a voltar para uma zona mais bem tratada, com algumas casas maiores, mas não muito. Começas a notar cada vez mais portas e janelas, e deparas-te com um portão alto, azul-escuro, rodeado por uma espécie de muralha com gárgulas. Olhas através do portão mas não consegues ver muito, apenas uns chorões com um especto bastante sinistro. Assim que tocas acidentalmente no portão este abre-se e um vento forte trás consigo a folha que tinhas preenchido por pura diversão. Uma senhora envergando um casaco longo vermelho caminha na tua direção com uma folha exatamente igual, preenchida também.

- Estávamos à sua espera – declara.

 Mystique Résidence, era real, e estava à tua frente.

Mystique Résidence - Parte Quatro

                Estás deitado. Dói-te todo o teu corpo como se tivesses sido atropelado por uma manada de búfalos furiosos perseguidos por camiões tir. Abres os olhos mas não consegues ver nada, tudo é escuro. Voltas a fechá-los. “Mas onde raio estou? O que me aconteceu?” pensas. Adormeces. Voltas a acordar. Esfregas os olhos. Começas a abri-los mas deténs-te. Com as mãos, analisas a área circundante na esperança de encontrar algo que te ajude a perceber onde estás. Estás no chão. Um chão de madeira, sentes as divisórias entre as placas. Está envernizado, mas percebes alguns vincos criados por meio de arrasto, só não sabes de quê. Começas a ficar aflito, agitas as mãos e os braços num frenesim, bates com o pulso direito na quina dum móvel, sentes que deslocaste os ossos. Agora tens esse pulso totalmente inutilizável, não o consegues mexer, nem queres. Tentas agora arrastar-te mas apercebes-te de que não sentes também as pernas. Agora sim, a tua aflição tem motivo. Tens um pulso destronado e um par de pernas que não te obedece. Levantas um pouco o pescoço e abres finalmente os olhos na esperança de conseguir ver um raio de luz, algo que te desse esperança ou te indicasse um caminho, mas bates com a testa em alguma coisa, dura, férrea, que se entranha em ti, um parafuso. “Caramba! Merdas destas só a mim!” resmungas para ti mesmo. Neste momento deixas de tentar seja o que for, descansas. Passou pouco tempo e ouves uma porta a ranger e luz a entrar por uma linha fina rente ao chão. Com essa pequena luminosidade consegues ver que estás debaixo de uma cama, mas já não estás para te preocupar.

                - Está aqui, debaixo da número três. – ouves uma voz que reconheces mas não sabes de onde ao certo.

                Retiram a estrutura metálica de cima de ti. À tua frente está uma senhora com uns sessenta anos, estatura baixa. Tem cabelos brancos encaracolados e enverga uns óculos pontiagudos nas laterais, com um pequena corrente a ligar as duas extremidades e que lhe dá a volta ao pescoço. Os lábios são encarnados como uma maçã no Inverno, e os olhos de puro azul cristalino e contrastam com as covas que tem no lugar das bochechas. Do pescoço para baixo não se vê mais pele, toda ela está coberta por um casaco, ou robe, de veludo vermelho, com um design um tanto estapafúrdio, muito rígido, com curvas que fazem lembrar os vestidos do século XVII. Uma coisa te capta a atenção naquilo tudo, os seios, totalmente comprimidos entre o corpo e o casaco, parecem ter cerca de vinte centímetros de diâmetro, mas talvez seja apenas uma ilusão ótica. As únicas palavras que a ouves proferir são atiradas para o ar com desdém, como se não fosses aquilo que ela esperava, mas o pior é que não as consegues perceber, e isso frustra-te mais que qualquer outra coisa. Ela sai da sala, que agora consegues ver na sua totalidade. Tem quatro camas de metal. Quatro estruturas de metal, não consegues ter a certeza daquilo que são, parecem-se com camas, mas de camas, na realidade, não têm nada. Quatro paredes, um armário a ocupar uma delas, de madeira castanho-clara, assim como o chão, mais especificamente, tal e qual o chão, até parece que o armário é antes a sua continuação e não algo que foi lá colocado. Janelas não as há e a porta que existe é demasiado estreita para caber por lá mais que uma pessoa de estatura normal, por isso, ficas ainda mais confuso.

                Não sabes onde estás, com quem estás nem como foste aí parar. Estás a sonhar. Odeias quando os sonhos te parecem reais, o pior é que isso cada vez tem acontecido com mais frequência. Odeias quando os sonhos pegam em situações que viveste, o pior é que isso também tem acontecido com cada vez mais frequência. Odeias quando os sonhos tomam uma certa continuidade, e odeias o facto de, também isso, estar a acontecer com cada vez mais e mais frequência. 

Mystique Résidence - Parte Três

                Abres os olhos sobressaltado, estás enrolado nas mantas velhas e rotas, a morder parte delas com todos os teus dentes, escorres suor como se fosse água, sentes as tuas orelhas quentes e a tua testa a palpitar violentamente. Tentas levantar-te mas é-te impossível tal feito, chegas à conclusão de que estás doente, demasiado febril para andar, que possivelmente é desta que se acaba a tua jornada. Agradeces a ti mesmo por teres tomado a decisão de seguir o teu sonho tornado objectivo, encostas a cabeça ao teu ombro e pensas como é estranho que o consigas fazer. Nunca tinhas parado para pensar nisso, mas o teu corpo faz coisas estupendamente estranhas, coisas que nunca falaste com ninguém por achares que é algo de que toda a gente se iria rir, é algo que não te faz sentido, como das vezes em que leste que era impossível lamber o teu próprio cotovelo e fizeste uma figura triste a tentar fazê-lo, ou ainda aquela outra situação em que tentaste fazer sexo oral a ti próprio e a coisa não correu bem como esperavas. Desatas a rir desalmadamente a acreditar que a tua vida foi um apanhado de situações ridículas que não podiam ter acontecido a mais ninguém, pelo menos o teu humor ninguém to tira e acreditas que é aí que reside a tua essência, e acima de tudo, a tua humanidade. A muito custo jogas a mão à mochila e procuras pelo relógio que tens ideia de ter trazido contigo, como não tens muita coisa na saca cor-de-laranja consegues perceber que estás enganado e que não trouxeste qualquer tipo de dispositivo que mantenha o percurso do tempo nas unidades humanas, começas a duvidar da tua sanidade e ao veres um monte de pedras retiras uma delas, olhas para ela como se fosse uma pérola e espeta-la entre os olhos. Não sabes bem ao certo o porquê de o teres feito, apeteceu-te. Pelo buraco que ficou no monte de pedras consegues ver que este esconde algo mais que apenas rochas para automutilação, esticas o braço direito e não lhe chegas nem perto, tentas com o esquerdo e surpreendentemente nem precisas de o esticar, voltas a ter a sensação de que o teu braço não costumava ser tão longo, mas não dás muita atenção a esse pensamento. O objecto que estava debaixo das pedras é um relógio. Examina-lo e vês as horas, 16:16 “ao menos morro com alguém a pensar em mim”, fechas os olhos e inspiras profundamente, susténs a respiração. Tudo seria tão mais fácil se conseguisses simplesmente sufocar-te. Tens a infeliz ideia de retirar os cordões das tuas sapatilhas e enforcares-te com eles. Enrolas os cordões à volta do teu pescoço, fazes um nó de deslizar, e lentamente começas a puxar uma das extremidades, sentes o teu pescoço a ser apertado, “que bem que isto sabe”, pensas. Sentes que talvez ainda consigas retirar mais prazer desta tua ação, e lentamente começas a sentir-te excitado sexualmente e dás por ti a masturbares-te. Primeiro de forma vagarosa, com cuidado, como se acariciasses o teu animal de estimação favorito, depois com mais entusiasmo e finalmente como se a fúria dos deuses te caísse em cima. Empregas todas as forças que te restam a dar-te um último prazer, sentes o espaço ao redor dos teus olhos a encher-se de sangue, sentes o teu pescoço a entupir, pelo esforço que fazer tentas por tudo apanhar o máximo de ar possível. Já tinhas ouvido dizer que a masturbação e o sufoco andavam de mão dada, mas nunca desconfiaste de que seria uma experiência tão marcante, algo que te fizesse querer explodir de dentro para fora, no sentido figurado e literal. Gritas, gemes, chamas por quem costumas chamar sempre que te dás prazer a ti próprio, sentes-te cada vez mais próximo do orgasmo e puxas a ponta do cordão ao máximo. Começas a ter convulsões enquanto atinges o clímax sexual, dás cacetadas com os teus membros superiores e inferiores no chão e nas paredes, acreditas que desta vez vais curar mais que apenas uma dor de cabeça, jorras os teus fluídos por tudo quanto é lado e reviras tanto os olhos que acreditas que consegues ver a parte de dentro da tua cabeça.

                - Ah, que se foda! Morro feliz…

Mystique Résidence - Parte Dois

Sobes a ribanceira e voltas para a estrada. Andas horas a fio. O número de veículos que por ti passaram conta-se pelos dedos. Aquela imagem da velha a gritar “oito” é que não te sai da cabeça. Pensas que estás a pensar demasiado nisso, tentas esquecer, mas o teu cansaço já não te deixa fazer isso. Chegas à conclusão de que o melhor é tentares a tua sorte a apanhar boleia, mas ao mesmo tempo acreditas que isso não te vai levar a lado nenhum, com a quantidade de carros que por ti passaram talvez daqui a três ou quatro dias encontres um que esteja disposto a ter um puto no lugar do morto. Sempre que ouves alguma coisa a vir na tua direcção, esticas o braço esquerdo, às tantas começas a sentir que tens o braço mais comprido, mais esticado. Abanas a cabeça em negação. Nessa altura pára um mini ao teu lado e abre-se a porta do pendura. Entras sem pensar duas vezes, lá dentro está alguém com cabelo comprido que lhe cobre a cara, usa roupas largas, por isso nem dá para perceberes se é homem ou mulher. Podias pensar que se calhar não devias ter aceitado o gentil gesto da pessoa incógnita, mas até estás confortável assim, por isso, não há problema. O veículo desloca-se a uma velocidade baixa, daí não o teres notado próximo se ti, e em três horas, mais coisa menos coisa, chegam a uma cidade que tu nem sabias que existia. À entrada o carro pára e uma voz feminina diz-te para saíres. Fazes o que te manda, afinal de contas o carro não é teu. Assim que sais e te voltas para agradecer a boleia já o carro lá não está, nem há sinal dele em parte alguma. Pões as mãos nos bolsos e andas devagar, a analisar aquela paisagem desconhecida para ti. Notas que a maior parte dos edifícios, embora grandes e imponentes, estão muitíssimo mal tratados e parece que vão ruir a qualquer momento, entre alguns escombros daquilo que parece ter sido uma igreja cristã, encontras uma ficha de inscrição para o que pensas ser uma escola. Agarras e começas a ler.

Mystique Résidence procura pessoas como tu! Se tens esta folha nas tuas mãos é porque ela te pertence, foi o destino que assim o quis, não ignores este sinal. Somos uma comunidade de indivíduos colectivos que se juntam numa sociedade singular em redor de uma característica comum, uma mesa! Preenche com os teus dados se queres que seja adicionada uma cadeira e uma cama para ti! Não percas mais tempo!

Reviras os olhos após ler tal absurdo. Um texto que não te faz o mínimo de sentido, que tenta ser engraçado e apenas se acaba por se enterrar mais. Mesmo assim sentes uma vontade enorme de preencher a folha, só pelo gozo. Procuras na tua mochila por algo com que escrever, encontras uma caneta meio comida, lembraste que é a mesma que utilizavas na Primária. De repente memórias de quando a vida ainda existia, de quando ainda não te tinha acontecido nada que te tornasse na carapaça vazia que és hoje. Lembraste de como adoravas aprender, mas todos os dias voltavas para casa com a sensação de que foras enganado com promessas falsas. Lembras-te de quando conheceste pessoas que, por motivo nenhum, te ficaram queridas de imediato, eram essas as pessoas com quem tu partilhavas a tua sandes, mesmo que soubesses que aquilo era tudo o que tinhas até ao fim do dia. Lembraste de jogar à bola e, fruto de alguns mal-entendidos, andar à porrada com mais de metade dos teus colegas. Cerras o punho como se quisesses eliminar essa última memória, mas é em vão. Escreves, primeiro o teu nome, depois a tua data de nascimento, e não vês mais nada que tenhas que preencher ou assinar, de facto, não notas mais nada senão o texto e essas duas indicações. Amarrotas a folha e joga-la de volta para os escombros, sentes-te como se o teu cérebro tivesse diminuído.

Já o sol se começa a pôr e estás cansado. Cansado não, exausto. Vês algumas casas abandonadas e começas a explorá-las. Acabas por te instalar numa delas, a que tem o aspecto mais cuidado, ou seja, tem um colchão no chão e algumas mantas rasgadas no outro canto da sala. Pegas nas mantas, deitaste no colchão, tapas-te. Sentes-te bastante confortável. Comes o pequeno pacote de bolachas que estava esquecido na tua mochila há anos e bebes a água que te resta, esperas que te deixes dormir depressa, o que acaba por acontecer. Acordas, estás no carro ao lado da senhora misteriosa. Esfregas os olhos com força, podias jurar que já tinhas saído de lá. Ouves novamente a voz feminina, desta vez diz-te que dormiste durante quase catorze horas, que assim que entraste no carro apagaste por completo. O seu tom de voz mostra preocupação pela tua pessoa, e lá no fundo, ficas comovido. Ao passar por uma estação de serviço o automóvel é estacionado e a condutora abandona o veículo. Reparas em algo estranho, nas suas calças está um enorme alto, algo quase desumano, quando olhas para o tronco reparas que o mesmo acontece, mas em vez de um existem dois altos, lado a lado. Estás confuso, afinal tens estado a viajar, pior, a dormir ao lado de quê? Abres a mochila para beber água, mas já não tens a garrafa. Procuras pelo pacote de bolachas, também já não existe! Estás a dar em maluco. Começas a pensar que, às tantas, nem saíste do teu quarto e estás apenas deitado na tua cama a ter mais uma crise de identidade, daquelas que tens de vez em quando, em que o suicídio te parece ser a opção mais viável, pois estás convencido de que não farias falta a ninguém, daquelas crises de que ouves toda a gente queixar-se mas que pensas para ti mesmo “vocês sabem lá o que é uma crise. Sabem lá o que é ter de conseguir angariar forças suficientes para enfrentar mais um dia na vossa companhia? Na vossa terrível e totalmente dispensável companhia? Tenham paciência.”. A tua linha de pensamento é quebrada por uma forte cacetada no capô do carro. Depois mais pancadas se seguem, em diversos locais da lata em que estás dentro. Consegues ver algumas criaturas pelo vidro, são criaturas sem cara, têm apenas um braço enorme, os pés trocados, tortos e inchados e o maxilar aberto ao meio, alguns até o têm dividido. Tentas não entrar em pânico e jogas as mãos aos controlos do carro tentando lembrar-te de como era que o teu pai fazia. Sorte a tua que segundos depois vem a mulher-homem e em três tempos já deixaram as criaturas para trás.

“Não há tempo para explicar! Desculpa, mas quanto menos souberes melhor.” Diz ela a tentar recuperar o ar. Parece que correu uma maratona em tempo recorde, notas também que tem os braços mais grossos e pela primeira vez consegues ver o seu rosto de relance. É quadrado, quase geometricamente perfeito. Tem alguns pelos faciais, mas não o suficiente para se dizer que tem barba ou bigode. Olhas para a frente e apercebeste de que a velocidade a que viajas é estonteante. Começas a querer gritar. Estás já tão afundado no banco que mal te consegues mexer e respirar. Os teus ouvidos estalam. Os teus olhos saem das suas órbitas, o direito até chega a ser totalmente projectado da tua cara assim que o mini embate contra uma parede. O teu corpo embate contra o cinto de segurança, quebrando todas as tuas costelas sem excepção, estas perfuram todos os teus órgãos interiores. Começas primeiro por sentir os pulmões afectados, e, em menos de nada, estás já a afogar-te no teu próprio sangue. É estranho sentires o gosto metálico de que outrora tanto gostaste mas que desta vez preferias não sentir. Sentes algo de estranho dentro de ti, dentro do teu peito. Sentes como se algo te estivesse a arranhar o teu coração, literalmente, apercebeste disto e esforças-te ao máximo para encheres o peito de ar, gritar e mexer-te. As tuas acções são em vão, apenas te faz sofrer mais. Olhas para a esquerda na esperança de veres como está a pessoa que vinha a conduzir. A muito custo olhas na sua direcção e preferes não o ter feito. Ao teu lado está uma das criaturas sem cara, mas desta vez com dentes serrilhados que depressa te morde o nariz e to arranca. É te cuspido de volta, antes de fechares os olhos para o sono eterno ouves esta criatura gritar “nove”.

Mystique Résidence - Parte Um

Tens 16 anos. A localidade onde tens vivido desde sempre, maltrata-te de todas as maneiras possíveis e inimagináveis, estás por tudo para sair daí. A tua família é uma merda. Os teus amigos eram uma merda, e agora, estás sozinho, e sentes-te como merda na mesma. Resumindo, a tua vida é, toda ela, uma merda. Decidiste o correto ao dares este passo, o passo para fora daquilo de que todos te querem convencer ser um lar, uma casa onde tens carinho, amor e afeto. Estás totalmente confiante de que daqui em diante vais ser tu e só tu na tua vida, mas nada que te faça tremer as pernas, estupidamente, sentes-te mais acompanhado agora do que alguma vez te sentiste em qualquer momento na tua vida. Sentes que até a tua sombra está contigo, que desta vez és um todo; o teu corpo, a tua mente, o teu coração, a tua sombra e a tua essência são, desta vez, os componentes que constroem o teu “eu” interior.

O sítio onde vives é pequeno e calmo, principalmente à noite, sabes que muito dificilmente passará algum carro por ti. E começas a andar, sem rumo, com a tua mochila cor-de-laranja fluorescente. Para trás ficou a única coisa que te fazia permanecer aqui, a tua cama. A tua melhor amiga em todas as alturas, sempre esteve lá para ouvir as tuas lamúrias, sempre te permitiu que a abraçasses, nunca te afastou por algo que disseste ou fizeste, guardou todos os teus segredos, dos mais importantes aos sem qualquer tipo de significado, aqueles que querias que fossem mesmo segredo, que não querias que ninguém soubesse deles, e os outros que na realidade apenas os querias gritar aos ventos e aos mares. Hesitas, olhas para trás e espremes os olhos de modo a fazer escorrer a lágrima que já te começava a incomodar. “Esta é para ti amiga”, pensas. Não ousas abrir a boca, muito menos proferir som. Cansaste-te da tua voz há já muito tempo para sequer te lembrares. Outra das coisas que te cansaste foi do aparelho que muitos consideram totalmente indispensável nos dias de hoje, telemóvel. Atiraste-o para dentro do rio que passa poucos metros atrás da tua casa, é dos melhores arremessos que já alguma vez fizeste, e das ações que mais te orgulhas. Esboças um pequeno sorriso, olhas para os teus pés e pensas que estás mais parecido com alguém que veio de uma rave, ou então algum ladrão de segunda categoria, totalmente vestido de negro. Na verdade são apenas as roupas mais confortáveis que tens, acontece que são escuras, uma blusa de gola alta azul-escura, umas calças pretas, largas e repletas de bolsos, bastante uteis nesta situação, umas sapatilhas/botas, o único presente que alguma vez gostaste de ter recebido. Normalmente aniversários não existiam para ti naquela casa, os teus presentes resumiam-se a dirigirem-te a palavra para que lavasses a casa, ou para que levasses todos os cães do canil para passear, a única coisa que vias de positivo é que era sempre um dia em que a escola ficava para segundo plano.

Jogas a mão à mochila, alarmado, mas encontras tudo aquilo que necessitas. Ainda pensaste em agarrar no computador, mas chegaste à conclusão de que a única coisa para que ele te servia era para ter algum prazer fútil enquanto jogavas a qualquer jogo pouco desafiante, e mais recentemente já nem isso te era prazeroso, deixando-o em casa ainda pode ser de alguma utilidade para a tua família, embora sejam uns falsos de meia tigela precisam mais de um computador do que tu, e nem te custa muito isso, é menos peso para ti. Olhas para cima e vês que a lua se esconde de ti, lembraste de um conto que ouviste uma vez, que sempre que a lua se esconde de quem a procura significa que esse alguém terá um destino negro. Nunca foste supersticioso, portanto não vês razões para o seres agora. Respiras fundo até te doer os pulmões e começas finalmente a dar passos em frente. Não sabes para onde vais, mas sabes que é aquilo que queres e que tens tudo aquilo que precisas, roupa para te aqueceres e vontade de viver. Assim que deixas de ver luzes a iluminar a estrada pensas que talvez as coisas sejam um pouco mais complicadas do que pensavas que seriam ao início, mas não é isso que te demove, o que te demove é a falta de confiança, não que tenhas medo do que reside no escuro, mas do medo do que te podes tornar no escuro. Lembraste de algumas cosias que aconteceram em certas noites e chocalhas a cabeça para terminar essas ideias negrumosas. Desces a pequena ribanceira em que fica a estrada e encostaste a ela quando não podes descer mais, pensas que se passares aí a noite nada te acontecerá, adormeces pouco depois.

Acordas sobressaltado com uma trovoada ao longe. Adoras trovoada, principalmente de noite. Ver o céu iluminar-se por instantes, contar os segundos que se encontram entre a receção da luz e do som. Costumava ser um dos teus passatempos favoritos no Inverno, quando chovia, fechavas-te no quarto, deitavas-te na cama e tapavas-te com tantos cobertores quantos tinhas, a janela deixavas aberta para ouvires os rugidos da natureza e sentires a água na cara. Odeias chuva. Achas que, se existe algo mais, a chuva é a maneira que tem de se divertir connosco e ao mesmo tempo de mostrar quem manda, acha-la suja e repugnante, e sempre que te molhas com ela parece que o teu corpo pesa mais setecentas e cinquenta e cinco toneladas, e que não és mais digno de viver. Neste momento é Primavera, portanto essas memórias de Inverno não te fazem sentir nada. Perdeste-te na contagem, já não sabes quantos segundos vão desde que viste tudo à tua volta clarear, de repente, vês tudo mais claro que aquilo de que gostarias e sem te aperceberes apenas ouves um zumbido agudo e irritante. Estás desorientado, já não sabes de que lado vieste nem que caminho estavas a seguir, levantaste a muito custo, sentes as pernas dormentes e estás com tonturas, tentas correr com todas as forças que tens, mas o chão é irregular, tropeças e voltas a tropeçar, chega a uma altura em que já não pousas os pés em condições, só queres que isto tudo acabe, e acaba. Cais mesmo com o queixo numa rocha pontiaguda que parecia estar à tua espera. Como se já não bastasse as tonturas, os zumbidos nos ouvidos, a falta de força no corpo e as dores nos tornozelos, tens agora também o teu maxilar a dar-te a maior das dores da tua vida, sentes o sangue a escorrer como se fosse chuva, odeias esta sensação. Tentas cerrar os dentes para aliviar a dor, mas sem sucesso, o pouco que mexes a parte inferior da tua boca só te faz sentir pior, jogas a mão direita ao queixo para tentares perceber em que estado estás. Não sentes pele. Não sentes carne. Sentes sangue, líquido, a escorrer com tanta pressão que pensas já ter perdido mais de metade daquele que tens no corpo. E por fim, sentes osso. Estilhaçado. Rachaduras e fracturas e todas as “uras” que agora não te lembras. Tentas levantar-te na esperança de ainda te conseguires salvar se voltasses para trás, sabes de uma velhota que dizem curar os piores males, mas, como toda a gente na terra de onde és natural, o mais provável seria fechar-te a porta na cara e deixar-te a morrer no poial.  Nisto reparas que o teu braço esquerdo ficou lá atrás, deslocaste o braço de tal maneira que pareces o Homem-Elástico. Não tens salvação. Querias sair de casa, daquelas quatro paredes horríveis e tenebrosas. Querias fugir da tua vida, que nem isso a consideravas, quando na realidade querias fugir de ti apenas, única e exclusivamente de ti, não conseguiste. Vais acabar por morrer daqui a algumas horas no máximo. “Ao menos que não demore muito. Quanto mais rápido melhor”, pensas, desesperado, inútil. A sorte está do teu lado e sentes um calor enorme a trespassar todo o teu corpo, primeiro nas costas, depois estende-se a partir daí. O clarão que o acompanha nem o vês, a única coisa de que distingues é a tal velhota em quem pensaste há pouco. Ela chega perto de ti, agacha-se, e pela primeira vez reparas bem na sua face, feia, velha, seca, cheia de crateras. Tem os olhos cinzentos. Não te fala, apenas fica ali, a olhar-te durante o que te parece ser minutos. Depois grita “Oito!”

Acordas. Estás exatamente na mesma posição em que te encontravas quando te encostaste pela primeira vez à ribanceira. Tens um pardal a bicar as tuas botas. O céu está azul e pela posição do sol devem ser nove e pouco da manhã. Abres a mochila, tiras uma sandes, dás uma dentada. Mastigas com tempo, a apreciar o prazer de comer, algo que sempre te incomodou foi a ideia de que como é possível algo tão banal e necessário ser uma das coisas mais maravilhosas no mundo e na vida. Partilhas um pouco do teu pão com o pardal.

- Oito?

Isto é que vai um trinta-e-um

Quando decides a tua mente, quando fazes as malas e te preparas para embarcar e tomar um novo rumo, de repente, quase sempre, tudo desmorona. As incertezas voltam, os medos de que não seja o melhor a fazer. As memórias do caminho que te levaram onde estás agora, e que, ironicamente, é esse o caminho que neste momento pretendes abandonar. Mas não abandonar por completo, apenas fazer um pequeno desvio.
Abanas novamente a cabeça na esperança de retirar os pensamentos menos bons, como se fosses uma criança que acredita que eles te vão voar pelos ouvidos, mas eles não voam assim tão facilmente, eles não voam de maneira nenhuma, por mais força que empregues ao chocalhar o teu crânio, a tua, cada vez mais, caveira.
Agora dói-te o cérebro, e páras. Estás com tonturas, sentas-te. Ficas com vómitos, sentes o teu estômago às voltas, reparas que na tua face escorre água salgada, primeiro uma gota, depois outra, depois aos pares, e ainda antes de te dar vontade de as limpares já desiste da ideia pois o fluxo de lágrimas é igual ao da fonte de sangue que jorra do teu coração.
Sem a ajuda de ninguém conseguiste espetar uma faca bem afiada mesmo no centro do teu peito, os ossos para ti são agora uma mentira, os músculos inexistentes e os sentimentos são tudo o que te resta. O teu intelectual já não te é tão claro como pensavas há meia hora atrás, e o caminho de tijolos amarelos reluzentes que vias é agora um riacho poluído e curvilíneo. Largas as malas, baixas os braços, olhas para os teus pés, notas que estão lamacentos, estão totalmente sujos com uma pasta castanha e mole. Será que a consegues malear? Não, obviamente que não. Não deixes que a estupidez te leve a acreditar que podes utilizar essa coisa nojenta para concretizar o teu caminho! Sabes ao menos como isso foi aí parar? Não pois não? Então pára! Já chega...
Basta de ilusões que não te levam a lado nenhum, ainda não te cansaste de acreditar que a tua vida é realmente tua? Agora apercebes-te de que a tua vida não é tua, de que é apenas fruto das circunstânceas, que o teu rumo é uma espécie de destino que estreita e encurta consoante a luta que ofereces, e pensas, de ti para ti, que não há já muito a fazer, deixar andar é aquilo que pressentes ser o melhor.
Agora sim, jogas as mãos à cara para te limpares e secares, mas já vens tarde, não tens a cara molhada, o líquido já secou, quer à superfície quer por baixo dela, o punhal cravado prependicularmente ao teu tronco já começa a apodrecer. O tempo esgota-se.
Mexe-te! Move esse cu flácido e gordo dái! CORRE! O tempo esgota-se. Olhas em volta mas não vês nada, cegaste! És invisual e invisível para ti mesmo. O tempo esgota-se. Pensas que se não vês o mundo o mundo também não te vê a ti, tentas fugir, esbarras contra a parede, até podes fugir mas não te podes esconder, e pelo andar da carruagem nem fugir consegues. Estás prestes a morrer e o tempo esgota-se.
Queres deixar coisas para trás, queres manter outras. Queres evoluir mas tens medo de partir, medo de fugir, medo de sorrir, medo de te ver e medo de sentir. Tens medo que o tempo se esgote antes de tomar a tua decisão, e agora sentes a pressão nos teus ombros, a carga é enorme, foge, foge, foge, corre, acelera o passo, acelera o pensamento e faças o que fizeres não olhes para trás, pois o Passado vai estar sempre a olhar para ti, a chamar-te de volta e se te voltares vais sucumbir. Corre cabrão, corre. O tempo esgota-se. Pões o teu boné virado para trás, como fazias com 10 anos, fechas os olhos com força e abres com ainda mais força, fazes força com os pés no chão que é agora de terra batida na esperança de teres um óptimo impulso para o que aí vai, fazes força a cerrar os punhos com força. O tempo esgota-se. Escorregas, cais, toda a força que fizeste desvanece numa nuvem de gás com os teus pensamentos. O Tempo esgotou-se.

Dá-me a mão e vamos passear

(Foi por ouvir esta música que iniciei esta escrita, agradecia que quem a lesse fizesse o mesmo. Obrigado)

Por acaso é bastante engraçado quando, ás vezes, vamos dar uma volta nos campos da memória, ver imagens do passado, filmes do que já aconteceu. Por vezes o que mais nos apetece dizer é "para a próxima fico-me por ler o livro", mas não teria a mesma piada, não teria sentido sequer. Ao jogarmo-nos de cabeça é que nos podemos aperceber de que se calhar não estamos a fazer o que seria preferível. Mas enfim, chegamos a um ponto em que julgamos que a vida a bela, depois olhamos para trás... e constatamos que, de facto, a vida é bela, nós é que temos a terrível mania da complicar, maior parte das vezes pelo que passou ou pelo que ainda vai passar, mas quanto ao futuro ainda temos o desconto da incerteza, agora o que ficou lá atrás, lá atrás está, não há muito que se possa fazer. Como por exemplo, já não posso mudar o facto de ter começado a escrever este texto, posso apagá-lo sim, mas isso não significa que não o tenha escrito, possivelmente ainda ficaria mais revoltado a pensar que o deveria ter escrito até ao fim e até mesmo publicado.

(Caso a música anterior ainda não tenha acabado, aprecie-la. Quando o silêncio estiver instalado, por favor, oiça esta. Obrigado)

Meia dúzia de frases sem dizer nada depois, a bottom line da coisa é que é o Passado que nos faz naquilo que somos, se gostaríamos de mudar algo temos de ter noção de que mudaria praticamente tudo. Assim que a poeira assenta é fácil olhar para trás e, não digo rir, mas sorrir com as coisas, ver o que aprendemos, e, sinceramente, dá-me vontade de dar abraços às pessoas que encontrei pelo caminho. Umas posso, outras não. Umas devo, outras não. Umas seria um abraço forte, sentido, e até mesmo com lágrimas nos olhos, outras seria um abraço sem força, sem vontade, sem motivo, sem tudo aquilo que faz de um abraço um abraço.
Um beijo ao meu passado, e um obrigado por me ter feito em quem sou hoje.

Ai Se Eu Te Apanho!

*Esta mensagem foi movida para "Porque Música Não É Só Som".

Desafio

Pequeno grande desafio, corrigir todos os erros no texto seguinte:

Iço das peçoas dizerem cos jovens nãm sabem escrever é tudo muito bonito mas nãm tem muinta curespondensia com a rialidade. Primero porqe escrevemos com forme no zé em si nado, depois porqe nãm fas mal cuando no zenganamos, qer tenhamos boas ou más cõmpuzissões paçamos sempre dano, logo a partir daí tamos relachados. E mais, vemos eros em tudo cuanto é sítio, principalmente nos oregãos so cumunicassão çossial, como a tevê e os jornais, já para nãum falar na publissidade.

Depois à tamém a maneira como ençinão o abêcêdário, eu sêmpre aprêndi qe o gê é gê e não jê, eu digo qe tenho um gato, não tenho um jato. Otra, eu poço fazer um pacto com o diabo, nãum é um pato, pato é com aros. Abrão o zolhos e vejão o mal qe tão a fazer agente.

Novo Website

É hoje inaugurado e mostrado ao mundo o novo website que eu, em conjunto com mais 4 amigos temos estado a trabalhar para desenvolver, site esse que podem visitar ao carregar aqui!
É simplesmente um site onde colocamos algumas reviews, ou fotografias, ou músicas, ou simplesmente aquilo que quisermos, no fim das contas o site é nosso!

Big Mash Potato Update

E escrevo esta mensagem precisamente no momento em que o relógio marca 00:00

Dentro de poucas horas a nova página vai estar virada, e a vida de um alentejano em Lisboa armado em survivor começa. Mas antes um pequeno ketchup!

Já passou a marca dos 14 meses e ainda dura, se bem que pouquinho, a fase de recuperação da operação a que fui submetido para a remoção de um sinus pilonidal, e as Crónicas de um Sem-nalga ainda correm! Tristeza, mas desde que não volte ao mesmo tá-se bem.

Depois, temporada no Verão a trabalhar in Algarve, ya, dois mesitos em terras de sul de Portugal a vender tabaco para ver se o país encolhe em população, sem esquecer do jornalito com as notícias fresquinhas nos dias quentes!

Provas da ESTC, fui à fase de pré-selcção, passei à la rasquinha mas por motivos de força maior não pude realizar as de selecção. Better luck next year mo-fo|

E assim se faz um resumosito dos últimos meses, a partir de hoje é viver em Lisboa, e dar-lhe no duro!

Oh! já me olvidaria de uma das coisas mais fantásticas deste período! O lançamento da minha primária obra literária (sim isso mesmo) de teor poético (leram bem sim) que incluí poemas dos que aqui vos apresento. O lançamento está para breve, esperem por novidades nas próximas semanas!

Com carinho me despeço, e bom dia, boa tarde, ou boa noite consoante a hora em que me estiverem a ler ;)

Perras, Guillermo Ríos (2011)

Um filme estranho que fala acerca de não se sabe bem o que, nem como e muito menos quando. É um daqueles filmes que só no fim as coisas fazem sentido, mas até aí tudo bem, agora nem no fim as coisas fazem sentido! Claro, percebe-se a ideia do filme, mas há demasiada coisa, maior parte desnecessária! Salvava-se uma hora e meia dizendo logo que personagem “x” faz isto, e pronto, hora e meia de filme em cinco minutos. Mas também não quero passar a ideia de que ficaria melhor como curta (se bem que ficaria). O melhor deve ser ver a peça de teatro na qual o filme é baseado (há muita coisa que gostaria de ver como fazem em palco, a não ser, claro está, que não apareça no original!). Não recomendo o filme a quem não goste de filmes demorados, com pouca acção. Não recomendo o filme a quem se impressione facilmente e não tão facilmente mas ainda assim um pouco de forma simples. Não recomendo o filme a quem não goste de perder tempo. Não recomendo o filme a quem seja homem ou mulher, maiores ou menores de dezoito anos. E Principalmente não recomendo o filme a quem não goste de ficção espanhola. Ideia geral, não recomendo o filme a não ser a curiosos, a muito, muito curiosos (e mantenham em mente que a curiosidade matou o gato). Devo ter ouvido “pinche” e “puta” mais vezes que em toda a minha vida (e já não foram poucas as vezes que as ouvi, especialmente a segunda). Não querendo ser totalmente mau, há uma ou outra coisa interessante, mas não sei porquê não me recordo… De 0 a 10, 3 é justo.

0% Hilariante

Inauguro assim uma nova categoria neste blog, "0% Hilariante", onde colocarei coisas que ninguém vai querer ver. Abro a primeira entrada com não uma, mas duas coisas que vos vão fazer reclamar pelo tempo perdido.


Hang In There by ~OnishiHakuma on deviantART


Conversa Entre Caninos by ~OnishiHakuma on deviantART

E de onde estas vieram muitas mais hão de vir! MWAHAHahah...ahahah...ah...ah...

Mutante Lacrimoso - O Culminar Da Contradição

Um projecto que quer expandir horizontes e conquistar ouvintes, algo que os curioso não vão querer perder e quem odei não vai deixar de criticar! Para acabar com as dúvidas basta clicar no link e seguir as instruções! -> LINK